Al igual que todas las grandes conspiraciones, había comenzado con un hombre revolviéndose entre las sábanas, cuya mente divagaba entre rencores medio olvidados y retazos podridos de envidia. Era medianoche en Aldburg y el viejo señor se levantó de su cama; no había dormido nada. Se puso de pie frente a una armadura apoyada en un soporte: un cascarón vacío, abandonado desde hacía tiempo. Él era un caudillo nacido en tiempos de guerra. Una espada que nació ensangrentada, y que fue envainada antes de tiempo. No por más tiempo. Pues por toda la sangre real que corrió por las venas de su abuelo, la guerra era su única herencia. Su hoja estaba bruñida

En la penumbra de su dormitorio, mientras una vela solitaria goteaba y tililaba, Ealdwulf aceptó la verdad. Se ciñó la armadura rota de su señor, el Príncipe Haleth, el Semental Rojo. Se ató una rodela a su brazo cansado y agarrotado.